Diluição

Ághata me esgota.

Se um dia eu perguntasse o que há nos drinques pretos que ela sempre bebe (e se eu sobrevivesse ao olhar que viria então), ouviria dela uma resposta assim:

"Teu sangue. Teu sangue que eu recolho em picadinhas enquanto dormes. Teu sangue que eu sugo todo pelas seringas e depois fervo por três dias e meio. Teu sangue que misturo com canela, noz-moscada e breu moído. Teu sangue que eu provo em colher de pau até estar bem no ponto, amargo e fluído. Teu sangue, meu querido, o que eu bebo é o teu sangue, diluído em duas partes da tua própria alma."

Sim, Ághata me esgota.

Gota a gota.

Para Plath

Os manequins de Munique

não falam, não falham,

não mexem, não morrem,

não sentem, não mentem.

Não... não são como a gente.

Os manequins de Munique são

só perfeição.

Eu não.

Eu não.

Terras secas

Ela cola tudo sem formatação. E escreve em caixa baixa, de jacarandá. Ela quer escolher a cor, mas não consegue se decidir, então deixa tudo marrom, como se da cor-de-terra fosse brotar algo. Não brota.

Ela vaga pelos bares procurando pares e vagas, não encontra. Ela quer fazer parte de onde ninguém a quer. Mulher. Mulher que é, destempera-se com as fases da lua, ora escreve com rimas, ora nua.

(E rima "lua" com "nua", o que é pior)

Ela bate nas portas das editoras que batem-lhe as portas na cara. Parece justo. Ela persegue escritores também, já comentei? Ela manda e-mails de madrugada, tenta ganhar votos em concursos, tenta publicar poemas em jornais semanais. Não consegue. Nem matando - de vez em quando - ela vira notícia.

Ela se diz escritora, poetisa, autora e tradutora. Às vezes, de noite, se acha impostora, mas isso  ela não conta. De manhã já esqueceu, manda outro envelope para outro concurso. Escolhe codinome de homem. Apela para mantras, numerologia, astrologia e agronomia avançada. Não brota a sorte, não brota a escrita, não brota nada.

Desequilíbrio

Em um prato tens amor
no outro, insegurança.
Qual dos dois pesa mais
ao colocá-los na balança?