Fim de Guerra

Destroços por toda parte, coisas empilhadas, amontoadas, organizadas ao bel prazer do tempo. Roupas jogadas, livros esparramados. Um cachecol que enrola-se a si mesmo, numa imitação de cobra verde. Fios e cabos pelo chão, canetas, pó de giz, lã, folhas, fitas, vidros, cds, sapatos, sem par todos sem rumo, perdidos.
Uma guerra? Não, meu quarto.