Escrita a vida

E eu pensava que vivendo é que eu escrevia. A vida eu tomava como combustível, entendam, para a escrita. Era um raciocínio de cronista pobre. Hoje, que eu escrevo sem a necessidade de “publicar”, é que eu percebo meu erro tremendo.

Eu simplificava demais a vida. Eu a transformava em simples matéria. Eu fazia a relação inversa. Mas agora eu sei, e o que eu sei agora é perigoso. Em mim se dá o contrário, a escrita é que me determina a vida.

Eu percebo que não são os meus personagens sombra de mim, mas sim eu deles. É que pela tinta eu vou me delineando. Eu vou sendo conforme meus textos dizem que eu sou e disso brota a vida. Depois de escrever, e mesmo escrevendo, eu sinto o que eles sentiram, eu ajo como eles agiram. Eles não têm o meu jeito, eu é que roubo os trejeitos deles. A escrita é o combustível da minha vida, percebo perplexo.

E isso é perigoso, entendem? É que sendo assim eu posso me determinar com palavras. Eu posso escolher. Se eu escrever que sou tímido e calmo, minha face vai se avermelhar por qualquer porém. Se eu disser que sou ousado, saio com a segurança de todos os homens no sorriso de enigma. Que eu nunca queira contar a história de algum assassino, por Deus.