Clarissa de volta

Eu passava distraído, me encolhendo entre as sombras, quando vi Clarissa. Choque. Clarissa caída à sarjeta, meia arrastão rasgada, maquiagem borrada, salto da bota quebrado. Clarissa desgrenhada, chorosa, feia e fraca. Clarissa quase preta de rímel escorrido, de sujeira atravancada, de esperança mal lavada. Clarissa pobre, esgotada, sugada, arranhada e maldita. Roída de ratos, desfeita em trapos, Clarissa.

Ela me olhou como quem não reconhece. Eu a olhei como quem não vê. Ela estendeu a mão, pedindo a minha. Eu, em choque, dei. Seus amantes e preferetis, seus concubinos e íncubos, seus namorados e consortes, onde estão, hein, Clarissa? “Não sei...” disse ela com voz em sopro de vela. “...sozinha...” Clarissa nem gente mais era e eu a quis. Eu a quis para provar que sou melhor e que também a morte me pertence. No fundo, eu só a quis para carregar o castigo de tê-la.

Por todo tempo mantive Clarissa segura, no escuro porque as pupilas doíam. Com papas porque o estômago se retorcia. Com bandagens de algodão porque as feridas sangravam. Sem espelhos, mas também sem gaiolas. 

Eu ainda tenho Clarissa no porão. À noite deixo uma janela aberta, tenho a secreta esperança de que um dia ela fique forte de novo... e fuja de mim.