O Sabotador

“Tinha medo. Se algum dia se mostrasse inteiro, cegaria os próprios olhos. Por isso vivia sempre pelas beiradas, por isso existia pela metade”

Todos os dias eu consigo me sabotar um pouco. Corto fios importantes, esvazio fluídos essenciais, transformo princípios de combustão em faíscas ínfimas. Todos os dias eu misturo um pouco de água no combustível, diluo mecanicamente com a esperança gasta de um dia pifar o motor. Todos os dias eu afrouxo os parafusos, solto as porcas, quebro os dentes de alguma engrenagem malfadada.

Todos os dias eu arrebento alguns barbantes, resseco a graxa preta que faz alguma coisa girar, derramo sal para que benção da ferrugem chegue. Todos os dias eu faço nós nas correias sujas, sempre tentando estragar mais uma parte minha.

E é por simples medo. Medo de onde eu poderia chegar se o maquinário todo funcionasse bem. E esse texto mesmo não é arte. É a mais pura sabotagem. Tecendo essas palavras aqui eu evito de tecer outras ali, outras mais essenciais, outras das quais eu dependo, outras que podem me elevar e me levar mais adiante na estrada pela qual eu teimo em querer e não querer ir.

No fundo, bem o sei, eu me saboto porque sou apegado demais aos Meus sonhos. Eu quero que eles continuem sempre como Meus sonhos, não quero vê-los jogados por aí, feito realidades nuas. Quero-os tecidos em nuvens e embebidos em mel, como se os visse em paisagem distante. Tenho medo de chegar lá, nos sonhos, tenho medo de que todo aquele horizonte seja só um desenho em papel pintado.

Por isso evito a chegada, evito o caminho rápido, crio desvios, falhas mecânicas, empecilhos. Por isso me desfaço em armadilhas torpes, por isso me convenço de que tudo é distante, tudo é vão, tudo é difícil. Por isso recuo, por isso quebro, por isso saboto cada pequena vitória que poderia, por direito, conquistar.