Do diário:

Me faz falta sangrar no papel, cortar os dedos nas arestas finas e brancas. É que eu não posso. Eu represento tanto e me censuro mais ainda. Então eu não sangro, eu pingo água da torneira na folha e fico bem feliz com isso. Foi maculada! Foi maculada, ao menos! A água – que triste – evapora. No papel não fica nada, nem de mim, nem em mim.

Mas... se eu fosse sangrar, escreveria o quê? Lamentos? Tormentos? Ventos vazios? Acho que já não sei escrever em vermelho.